Hilo

Un hilo en alguna parte de mi cuerpo está atado, al azar de un maniquí, de una cabeza rodante. Advierto es vidrio molido, que al tirarlo puede cortarse y puede cortar al desafiante. Se me engancha incansable en tiesas lanas tejidas de bufandas fantasmales, cuando arrancan unas fibras de su consistencia. El hilo incrustado en algún zapato sin lustrar, grita un inquitietante -alumbre por aquí alumbre por allá, de hebra rota a hebra fina-. Una hembra ilustre sostendría la delicadeza del hilo con una escofina. Pero no entiende que el metal corta al cristal, pero no entiende que el cristal necesita ser amarrado en algo similar.
Así es como amuño el hilo esperando que el viento traiga un volantín para elevar. No soy cazador en el juego por las calles. No busco, no pretendo encontrar. Pero paciente me siento, mirando al aire, sintiendo el viento ¡volantines cayendo estoy viendo! y ninguno cae en mis rodillas apto a emprender el vuelo.
Ya mi hilo es rojo, teñido con técnica arcaica. Sobre el plano de una vida yacen profundas llagas. Estigma es una plaga sobre la mano que sostiene el hilo, que puede cortarse (y cortar). Acortarse y crecer descomunal.
Creo que lo amarraré a una piedra y la lanzaré a un pozo sin fondo, para que se sumerja del infinito hacia lo hondo. Ofenderé a la roca para que se lleve al hilo en sangre pronto.